Poemas escritos para el libro de un amigo

NO
No quiero tu alma,
ni tu cuerpo.
Sólo quiero,
que me complazcas
con tu sexo.
No me cuentes historias,
ni sentimientos.
Déjate ya de lamentos!
No te quiero. No te odio.
Déjame solo,
tras entegarme lo que deseo;
No te enteras!
de que soy mitad hombre,
mitad lobo.



LA BRUJA
Ella decía,
que era un poco esotérica,
que veía,
lo que se cocía tras las puertas.
Decía
que podía conocer
secretos ocultos
tras los muros.
Ella decía,
que males remediaba
con oraciones,
y que amarres
hacía para los
amantes.
Yo, creía,
que la mujer,
estaba loca!
Miedo!
me daba,
Su mirada.
De iluminada.
Pero su fuerza
necesitaba,
y me acerqué,
a lo de la bruja,
pa que me ayudara.


TODO

Quiero conseguir de ti,
quizá tu amor.
Seguro.
Quiero todo lo tuyo,
llámame Barrabás.
Pero vete preparando.
Quiero,
el brillo de tus ojos,
la expresión de tus labios,
el sabor de tus fluidos
y el tacto de tu piel.
Dámelo todo,
o,
acudiré al embrujo;
porque sin tu ser.
Me quema hasta la hiel!

L´águila imperial i el conillet

Corrent per la muntanya

vaig veure águiles.

Són tant precioses.

Intimiden una mica,

com tu.

Tant poderoses! Tant lliures.

T´imagino
volant per sobre la neu,

com si fossis un águila.

Jo,

sóc un conillet,

que ha sortit a fer una passejada.

I tu, águila impetuosa

de mirada profunda i penetrant,

amb el teu vol,

m ´has tapat el foradet

per tornar a entrar dins el cau,

i ara estic tan perdut!

al mitg de la tempesta,

i ting tanta fred!

que només espero que tornis,

i que m´enlairis,

ben amunt!

atrapada entre les teves garres
i el teu pit.

Jo,

no tindría gens de por;

de volar tant alt,

fins i tot m´adormiría en la teva escalfor.

Perque enlloc,

no estaría tant bé

com amb tu.

Pero tu no tornes!

i jo,

de vegades jugo,

de vegades em desespero.

No vull que m´atrapi

un au qualsevol!

Vull l´águila imperial,

perque se que m´ha vist,

que m´ha mirat,

que m´ha triat.

Però jo,

ja no puc fer res mes.

Ting tanta fred!

que si no vens,
aviat

hem confundré amb la neu.

Volvamos con nuestro cerebro a la normalidad,aunque con los sentimientos heridos

Cachito de mi cuarta novela, al que le pondré un título independiente:"diario de una suicida":

"Pero aquella noche en el subconsciente de Erika, se fue hilando, hilando un mal pensamiento que comenzó a tomar cuerpo en la terraza de aquel quinto piso de la casa de la costa. Corría un aire tan bueno, que a Erika le entraron ganas de volar, volar. Era una idea diáfana y sombría a la vez, que se hilaba, se hilaba en su cerebro, buscando maneras de llevarla a cabo, buscando las razones del porque su pensamiento remoto la había llevado hasta el raciocinio del desenlace final. La idea podía ser terrible, si la muerte fuera terrible. Pero a Erika, como mas posibilidades veía de poder llevar a cabo de un modo más gozoso el último suspiro, más tranquila se sentía de que hubieran maneras. Maneras de poder volar, y volar, muy alto, hasta el infinito, para al caer, ya no sentir más nada.Maneras, y maneras, de que su juventud, ya casi a un impasse, no llegara a una resolución. Maneras y maneras... "

¿Que puede inducir a alguien al suicidio?, se preguntan algunos mortales:

Bloqueo literario

Para los que mienten sin piedad y sin cerebro:

"Y entró él, en la librería en la que trabajo en el turno de tardes, y en la cual , también se venden cerebros. Entró como por equivocación, con su camiseta Dolce Gabana, parecía falsa, (creo que me dejo una n,en lo de Gabana, no lo se, ni me importa),la llevaba pegada al cuerpo, a su musculatura. Estaba guapo. Parecía un potro,y como dice Villiers, "sus dientes de animal joven". Yo, retuve mis palpitaciones como cristianamente pude, no, mentira, no pude.
-Yo, quisiera un cerebro sencillito-, dijo el potro con sus hoyuelos sonrientes-.
- Lo siento-, los cerebros de oferta se han agotado, pero si quieres, te ato la camisa a la cabeza con el dolce gabana en la frente, por lo menos así tendrás algo en ella-, le dije al microcéfalo, que mientras se subía la camisa me mostró con su sonrisa hasta las muelas del juicio. Y el descerebrado me hizo sentir tan mujer y me mintió tan bien que no le olvido.Y le ví marcharse

No,

"No despreciés la sensibilidad de nadie.

La sensibilidad de cada uno es su genio".

Baudelaire

Creando a Alfons Isern, personaje de mi tercera novela al que ando buscando para preguntarle cuatro cosas

En el momento de su desaparición ...
..." Me parapeto en el Mundo, es hora de autoanalizarme, comencemos por abajo, llevo unos náuticos robados en el Corte inglés, comodísimos, de piel color marrón claro con trazas un poquito más oscuras debido al cuidado que les prodigo con los betunes y las cremas apropiadas, hoy voy de sport y llevo calcetines blancos, inmaculados, comodísimos, de algodón puro, llevo unos viejos tejanos, me siento muy bien con ellos, son Levis, también los encontré en el Corte inglés, me los puse debajo de los del traje un día cuando ya iba de vuelta a casa terminada mi jornada laboral, o, y la camisa es de hilo, Burberrys, blanca y rosa, fresquísima. Soy un tipo bastante alto y delgado, elegante, callado. Mi cara es larga, mi nariz también, los dientes todos míos incluso los de quita y pon, que se los pagué al dentista como un pepe, no quiero ni acordarme,¿porque no tendrán dientes en el Corte inglés?, habrá que hacer una reclamación, después de todo soy un asiduo cliente suyo. Mis ojos son castaños, no tienen nada de especial, pero lo cierto es que a las mujeres les gustan, algunas dicen que tengo la mirada noble, ja, ja, mujeres, mi cabello es algo de lo que nunca he necesitado presumir, está feo que lo diga yo, pero lo que es, es, tengo un cabello con vida propia, liso, suelto, brillante, castaño también, siempre me lo dejo un poco largo, no demasiado, nada de colas ni de greñas, soy un tipo elegante, huesudo, fijénse en mis manos, son perfectas, me llamo Alfons Isern Bonet, y nací en el valle hace cuarenta y tres años. He estado enamorado en algunas ocasiones, una vez, aquí en el valle me volví loco por una moza que tenía cierto parecido a..."

Un cachito grande de mi cuarta novela solo para ti,

Entraron en la que un día fuera la habitación del Maurice adolescente, él cerró la puerta con el pie, como tantas veces había hecho en otras épocas, entonces, para encontrarse a solas con su intimidad, en esta ocasión para encontrarse a solas con Erika. La interpuso entre la puerta y el.
La desnudó, y .Ay señor!, no quedó nada. Erika era tan insignificante, que sus ojos negros y su abundante cabello rojo oscuro que poco a poco se iba soltando de su moño, para que el se lo apartara del rostro, de los labios, y de los hombros, eran lo único que hacía bulto.
-Maurice, he de decirte algo-dijo ella, mientras le acariciaba el áspero y enmarañado cabello.
-Dime-, la observó él.
-Tengo paranoias-, confesó Erika.
-Yo también tengo paranoias, y serias-, dijo Maurice contemplándose por un momento su enorme miembro viril en todo su esplendor. Erika le abrazó y le sonrió.
-Paranoias de verdad-le susurró ella al oído.
-¿Y que te crees tu, que las mías son de mentira?.
-Maurice, aquí de pie no, quiero tumbarme- dijo ella mirando el lecho que les esperaba acogedor frente a ellos-, quiero hacerlo en la cama- , le susurró al oído.
Erika las tenía pequeñas, pero duras,y dulces como los membrillos de otoño.
Volvía a nevar sobre Siretra, y desde la ventana del Maurice adolescente parecía como si el cielo se estuviera cayendo a cachitos. Erika se quedó temblando entre sus brazos, temblando igual que una flor de camomila tardía, abatida, hasta que la oscuridad de la habitación y las caricias de Maurice, la trasladaron al mundo de los sueños.
Era de madrugada, cuando a Erika, el sonido de un interruptor la despertó. Maurice no estaba a su lado, permanecía junto a la ventana que daba directamente al camino de tierra y piedras. Las gruesas cortinas abiertas de par en par, el aire helado, colándose en la habitación por cada grieta.
Ahora, el cielo había dejado de caer para que el frío desolador congelara el paisaje.
-¿Has oído eso, Maurice?. Parece el sonido de un interruptor-.
- Es una casa antigua, como la tuya, se oyen siempre ruidos por todas partes-.Dijo él acercándose.

Dime tu lo que existe y lo que no, cuando a demás, ese azar que noexiste.

"- Nada existe sin un fin .

Por lo tanto, mi existencia tiene un fin.

¿Que fin?. Lo ignoro."

Baudelaire



"El azar no existe:debíamos encontrarnos y nos hemos encontrado".

Como dice Wieland en su Peregrinus Proteo, repite el Conde Matías en su Eva futura, escribe Miguel Ángel de Rus en su Malditos, y reescribo yo en mi blog.(No se mueran de envidia, que eso son cosas de la vida.)

Un cachito de "Lo más íntimo de Fleur"

que le dedico en especial a Miki Molina , al jefe Lucas,y ,a r.n.e.


"El bicho se apiadó de ellos y no les descubrió, dándoles más adelante la oportunidad de tratarse con los cócteles, que suavizaron las perspectivas de los condenados a muerte hasta el feliz extremo de convertirlos en enfermos crónicos.
Cuando Fleur le confesó a Eros que era seropositiva, todavía era algo que no podías compartir ni siquiera con las personas más cercanas, era un pecado, un castigo.Se lo confesó cuando decidió ir a verle al "Macacos Club", casi diez años después de aquel amor adolescente que nunca les abandonó".

UTOPÍA

-Fleur, yo te tomaría a tí como si fueras un carajillo-.
-No puede ser Claude, -. Dijo Fleur dulcemente.
-Porque, Fleur-, insistió él recorriéndole el cuello y las orejas camino de sus labios.
-Soy seropositiva y problemática, no te quiero complicar la vida Claude-.
-Soy seronegativo, y no te permitiré que me rechaces sólo por eso. Te quiero Fleur.-

Días para soñar, días para llorar, días en

Vaya tiempos jodidos en este mundo que huele a gases para la gente de talento, que hemos de vender nuestra obra como si se tratara de un picardías de los chinos, y en los que talento, se traduce a conducir un coche brillante, o a llevar ropa cara, rozando, la inexpresividad a límites exasperados que a mi me harían vomitar, a , y también vivir en una ciudad en la que te puedas relacionar mostrando tus pertenencias más brillantes.Ese es el talento que se gasta con el roce, es el talento de hoy , y el hambre para mañana, los hombres y las mujeres de talento imborrable viven apartados de las apariencias.
¿De que van tus novelas ?, me preguntan algunas personas que si hubiera alguien que viera más allá de las apariencias ya hubiera publicado, con todos sus gazapos. En fin, me falta el coche caro, el vestido feo, y el puto glamour. A mi no me conoce nadie, porque salgo de la nada, del encierro en una habitación obscura durante más de tres años para trabajar en un proyecto con talento verdadero que pasa inadvertido, que os aprovechen vuestras fantasmadas, que yo, me comeré mi talento en esta parte del mundo en el que algunos me preguntan de que van mis novelas. ¿Van de sexo?, me preguntó ayer una señora.No, son románticas le contesté yo. Muchas personas me lo preguntan, tanto, que he tenido que inventarme una frase para definir sin comerle el coco a nadie de que van mis novelas, mientras, yo, cada día tengo menos esperanzas de verlas impresas:
"-Mis novelas van de la visión del panorama a través de la radiografía de un individuo concreto"-
- ¿De que panorama?-
- Del del individuo en cuestión, claro. Chao.-Y no se mueran de envidia

En Malaquías, cuando yo iba tu venías,

mi segunda novela, hay de todo, de todo y más, incluso cucarachas gigantes y piratas, lástima lastimita que yo no tenga a mi Rosita Mauri, para que se encare al mundo por mí, o quizás me equivoque, y no tenga una Rosita Mauri , pero, quien sabe.

"La suavidad y el olor de su piel se le subían al cerebro, sobre todo el tibio olor de su piel a la leche con azúcar y al pan tostado de las mañanas. A Berta, también le venían en mente las noches en que de pequeña se podía meter en la cama para dormir con ella, la suavidad de sus caricias y de sus manos, unas manos casi siempre cortadas por el trabajo intenso, a pesar de las cremas que se untaba en ellas las noches en que el cansacio se lo permitá, aunque las manos de una madre, por muy estropeadas que estén siempre son suaves."

tres frases ,

que se encuentran entre las líneas de "Malaquías, cuando yo iba tu venías:

"Literariamente, si he asesinado, y tiene su punto".
"No mataría, pero odiaría a muerte por mi libertad".
"Como detesto gobernar y que me gobiernen".
Y un cachito de novela que le regalo a I. por S. Jordi, no se quien es, pero me dejó un comentario que le agradezco:
"Berta, dice que se confesaba precisamente en la iglesia frente a un desconocido, que ella ya de tan pequeña intuía que la miraba con deseo, eso le gustaba a Berta, y piensa que esa situación en cualquier sitio puede surgir efecto parecido; en la consulta de un psicoanalista, en un bar, en una calle propicia, en casa. En casa, Pascal es el confesor que la mira con deseo, y es que a Pascal realmente le gusta oírla despojarse de sus pecados con su mirada de conejillo suplicante, arrepentido. Lo pone a cien"

Bueno, aquí estamos, todavía con la emoción de ayer

Molécula de Malaquías, cuando yo iba tu venías:

" -Ostia puta-, dijo Paciencio, estos huelen a pasma que apestan, tu Berta vete con Torcuato, el navegador, al otro lado, que no te vean así meada, y sonríe-.Añadió Paciencio como un profesional acostumbrado a burlar a la pasma, se ve que eso es genético pensó Berta."

Poema inspirado por este mundo superfluo en el que viven incondicionalmente algunos:

"Al ladrón , al ladrón,

que me ha robado

lo timado

del cajón"

Como ayer era Sant Jordi,

y yo estaba ocupada. No me dió tiempo a regalarles un cachito de novela. Hoy, con el sol de mediodía dando en mi ventana y con la cosa más tranquila, he estado eligiendo cachitos. Ay!, aunque con tanto libro como habrán comprado, no se si van a tener tiempo de leerme, y mucho menos de dejarme un comentario. Pero bueno, a lo mejor otro día, ¿no?.

Les regalo este cachito de Malaquías, cuando yo iba tu venías, siempre inconexo al anterior, o sea, que no intenten ligar cabos, ¿que soberbia la mia eh?. Y eso que reconozco mi ignorancia que si no . Imaginénse, iban a salir las letras de colores:


"...Benito besaba y lamía la sal que el mar había depositado en su rostro, y el vestido de florecitas de Berta volaba al capricho de la brisa marina de L´Empordà, dejando sus piernas y su vientre al desnudo.
Berta tiritaba entre las manos de Benito mientras sentía algo vivo, tierno y duro a la vez que se acopabla a la forma de su sexo luchando por salir del interior de los vaqueros de Benito.
-¿Bajamos un ratito de la moto?-, preguntó Benito.
-Si-, dijo ella.
-Berta, espera, que me duele-, dijo Benito desabrochándose los vaqueros.
-Enséñamelo-, susurró Berta con verdadera curiosidad.
-¿Que?-, preguntó Benito sintiendo que su cuerpo se había convertido en pólvora y que de el se desprendían fuegos artificiales.
-Eso-, contestó Berta señalando el bulto con el índice.
-A-, repuso Benito apartándose el slip dejando salir su protuberancia secreta para que Berta la examinara con curiosidad científica, Berta, después, le miró sorprendida directamente a los ojos.
-Puedes tocarla, si quieres-, dijo Benito.
-Mañana-, contestó Berta con cara de asco."

Se que hem passaré la vida. Se que me pasaré la vida entera

pensant amb tu, pensando en tí,
se, que no ho podré evitar. se, que no lo podré evitar.
¿Que hi farem? . ¿Que le vamos ha hacer?.
Diuen, que de avegades es guanya, Dicen , que a veces se gana,
d´altres es perd. otras se pierde.
No hem dol viura amb la derrota, No me duele vivir con la derrota,
ni tant sols es això ni siquiera es eso
el que de veritat m´importa . lo que de verdad me importa.
Et juro, que més igual Te juro, que me da igual
a qui pertany la victòria. de quien sea la victoria.
Si tu la volessis, Si tu la quisieras,
jo, yo,
te la podría deixar a la porta; te la podría dejar en la puerta;
si la volessis, en forma de copa, si la quisieras, en forma de copa,
perque la poguessis entrar, para que la pudieras entrar,
i gaudir-ne, de la meva derrota. y gozar de mi derrota.
Però si tu ho volessis, Pero si tu lo quisieras,
jo, yo,
te la podría deixar a la porta te la podría dejar en la puerta
en forma de flors, en forma de flores,
per demanar-te perdó. para pedirte perdón.
Perdó per estimar-te, Perdón por quererte,
perdó per enfadar-me, perdón por enfadarme,
perdó per enamorar-me. perdón por enamorarme.
Se, que res no estava previst, Se que nada estaba previsto,
se, que només va ocorre. se, que sólo ocurrió.
Però també se, Pero también se,
que el teu odi envers a mí, que tu odio hacia mi,
és, el que de veritat hem dol, es, lo que de verdad me duele,
i que si realment el sents, y si realmente lo sientes,
serà ell qui fará será el quien hará
de la teva victòria , de tu victoria,
la teva derrota. tu derrota.

Ahí queda eso

Le vendería mi alma al diablo
por volverte a ver,
aunque sólo fuera por un rato;
por volver a sentir,
tus manos de hombre pasearse por mi piel,
por volverte a ver,
aunque sólo fuera por un rato;
le vendería mi alma al diablo.

Y Fleur pensó en aquella frase

...que le oyó decir una vez al hombre al que Nicole amaba, y el cual quería que se acostara con otro para conseguir un par de dosis. Y en la madrugada, Fleur, se levantó para escribirse a mano, lo que sería una chuleta para trabajar al día siguiente en su novela:
"Tu te has creído que mi coño es una tómbola"-, dijo Nicole.
Pues si,-contestó el cabrón.
Y se liaron los dos a puñetazo limpio en plena calle. Pobre Nicole, acabó con el ojo morado, y el novio sangrando por los morros. Al cabo de un rato se besaron los dos como si se fuera a acabar el mundo.


.....comentario, "cuando me la calificaron de novela rosa me entraron ganas de tirarme por un barranco"

Ayer cumplí cuarenta y uno, eso fué el catorce de marzo.

Para mi amigo, que a veces está en el planeta obnebur, a veces en el planeta tierra, no se, yo creo que lo encontraría en todas partes, y evidentemente siempre sería grato. Un abrazo. (http://planetaobnebur.blogspot.com).

" El cuarenta es un número sofisticado,
pero cuando a este se le añaden unidades.
Eso es,como los besos de los amantes;
cuando ya han hecho el amor,
esos besos,
embriagados de plenitud, de ternura.
Eso es,
como un vino exquisito
bañándote el paladar,
a puntito de mezclarse con tu ser.
Eso es,
la vida a momentos"

¿Que quieres que te diga?

Que te amé.
Pues si, lo hice, y
con todas mis fuerzas.
Te amé.
Aquella noche confié en tí,
quien,
me iba a decir
que todo era mentira,
todavía
no me lo puedo creer.
Te quise tanto,
mi amor,
que te escribí una novela.
Toda, enterita, para tí.
Para que la tengas contigo.
Para que la guardes
todavía, aunque yo,
ya me haya curado.

Malaquías, cuando yo iba tu venías

"Una mirada fué suficiente para
com-
prender.
Un gesto, la prueba inequívoca para confirmar,
un secreto que salpicaba de espuma el aire de L´Empordà.
Un avión de papel que cayó en picado,
con pericia y mala leche hasta el coño de Berta, fué suficiente para apaciguar una tensión fulminante:
mañana a las diez en tu plaza, no faltes Berta"....

Malaquías empieza siendo la biografía de un gángster de ficción nacido en la posguerra, pasa a ser un retrato de familia, podía haber sido un triángulo amoroso, una historia de fantasía , pero , termina siendo una historia de amor por los cuatro costados.

Porque yo, todavía creo que es el amor el que mueve el mundo, y, o en su defecto, el odio .
Pero no el café.

Alguien,

ha pasado por mi blog. Hoy.
Me encanta que lo visiten. Gracias.
Alguien, ha dejado el primer comentario anónimo en la entrada anterior,y a demás, es un comentario genial, como todos los que he recibido hasta el momento firmados, o en persona, y que espero recibir. Pero, él,o, ella, es el primer anónimo, y a demás, lo ha dejado en mayúsculas!. Este anónimo, me dice: que ya que cito, "como bibliógrafa"(eso es, sonante, me ha gustado tanto, )debería nombrar la fuente. Tiene toda la razón.
Las citas literarias expuestas en mi anterior entrada puedo hacerlas gracias a Miguel Ángel de Rus, y se encuentran entre varios relatos insuperables en su libro :"Donde no llegan los sueños".
La de la radio, pasó un avión por encima de casa justo al final de la frase,(grgrgrgr), lo siento.

Ya lo dije, lo que el día conlleve

Esta mañana he estado leyendo a uno de mis escritores favoritos. En estos momentos, mi favorito, y tengo que darle las gracias, porque es mi amigo imaginario, mi sicólogo, y a veces: mi traumatólogo, y no porque me arregle los huesos, no, es por que a veces me produce traumas, porque me identifico con el, y lloro, y me pongo como loca.
Más o menos él ,venía a decir así: "que se había retirado a un pequeño pueblo,en el que parecía ir muriendo lentamente"como el que vive ya en su tumba", (dice él, es tan gracioso, yo, le quiero más) . También dice, que en estos entornos existen leyes impuestas por la costumbre, más que por la justicia, y que el recién llegado no puede sustraerse a ellas."
Yo , creo que es un escritor magnífico.
Justo estaba releyendo el párrafo anterior en su libro, cuando en la radio, también en mi emisora favorita, decían la frase del día:"El tumulto nunca conlleva al progreso" .

A, finalmente, al que se retira en aquel pueblo se lo cargan. Se lo carga el cura.

Estaba yo volando,tan alto que:

Todavía recuerdo lo que sentí,
cuando me caí.
Me caí, me caí, me caí.
Desde el cielo, a tus brazos,
me caí;
hasta que a tus labios llegué
y con mis dedos, tu rostro
dibujé.
Sólo recuerdo, mi amor, que,
me caí. Me caí, me caí
y que mas tarde, con el alba,
sobre tu pecho desnudo;
temblando, de amor
me dormí.

hola, soy escritora con cimientos y calidad, y como tal

les presento mi blog. Es un poco variado, en el encontrarán

cachitos no, moléculas de mis dos primeras novelas, y un pequeño comen-

tario de la tercera, algunos escritos, también poemas que me han salido , así, como al que le salen las palabras.

No me gusta borrar, ni que me borren,

pero a veces, ¿verdad?, que les voy a decir,

nos borramos.Nos disolvemos.

L´Empordà

es un extenso paraíso en el que las fragancias envuelven a las personas, un paraíso en el que el mar se funde con el cielo en un horizonte lejano, que, imagino, debe ser la respuesta a todas las preguntas que el ser humano se pueda plantear.
Así lo sintió Berta en,

Un salto en el tiempo

Me gusta dar saltos, es algo a lo que me habitué de niña, es costumbre que prefiero seguir conservando. También me gustaba meter de todo mezclado en un bote e ir sacando cosas que no tienen nada que ver la una con la otra.¿No lo han probado nunca?, es tan divertido!.
Me gusta divertirme sola, a veces, no me queda otro remedio, existen pocas personas que me comprendan, y a veces, éstas se han ido, o no están disponibles en este momento, o quizás, sólo sea eso, que necesito divertirme conmigo misma, no lo se, ma solitude...
Ahora ...:
"El tiempo había pasado para los dos,pero una mirada bastó, para que el mar embravecido que habitaba en la mirada de Benito, chocara inconfundible contra las brillantes e impávidas piedras negras con las que Berta le obserbó. Pidiendo agua."
Malaquías, cuando yo iba tu venías

En alguna parte de mi segunda novela

"Malaquías, cuando yo iba tu venías"escribí algo así, no la tengo ahora mismo a mano, ni en la memoria. Esto es una improvisación basada en aquel pensamiento que me aconteció, y que ahora me vuelve, como todo. Todo vuelve.
-Con esta historia nos vamos a comer un pavo todos juntos-, dijo el editor de Fisur.
-¿De verdad creeis que alguien normal va a tener cojones de leer esto?-. Añadió
-Alguién habrá-contesta ella,-alguien habrá , y que me importa que sea anormal si logro llegarle al corazón-.



Y también dice:

cachito, cachito, cachito mío

"Eros y Fleur, se conocieron durante su adolescencia, en una época que no se puede enmarcar en un siglo concreto, ya que abarca toda la existencia de la mujer y del hombre, en una época en que algunas personas se volvieron locas de libertad, otras tuvieron crisis de identidad. Fleur, se recuerda jugando al amor con Erospor las calles empedradas de aquella ciudad mágica, iluminada, apartada del mundo por caminos y montañas tan altas e interminables, que cuando te acercabas a ella casi podías tocar el cielo con los dedos para verla ahí al fondo, desafiante, provocativa, en aquel valle de noches frías y eternas que olían a limpio, y que ya sólo está en la memoria de algunos supervivientes. "
Porque la imaginación es el camino de la vida, y la realidad, es el fín del camino de la vida.

"Despreciarás la opinión de la multitud sobre todas las cosas, y amarás a tu obra como a ti mismo"(Alguien listo)

Voy a reunir las cenizas que he esparcido en este blog, de las moléculas de mi primera gran obra, en como me dijo alguien, en el cual no quiero pensar, y sin embargo, no puedo dejar de hacerlo, porque se que es grande,(creo que 1´90),voy a reunirlas a cachitos:
"Diez años después de su muerte, Fleur, le volvió a sentir tan cerca que la estremeció; le llenó el vacío con su aroma, ella pudo verle en la oscuridad, tocarle, acariciar su rostro y amarle, amarle en su ausencia, sentir su sexo fuera y dentro de ella, bombeándole oxígeno, sangre, amor y pasión. Con la mano rozó su pecho, acariciando y besando sus pezones, su vientre, sintiendo el vello de Eros por el rostro. Y volvieron a amarse, hasta que la madrugada rompió el hechizo, y la hizo volver a la realidad de su soledad, llorando en silencio."

La decepción:

Jo, he tenido un alumbramiento tardío:"No valía la pena haber hecho el ridículo". Siempre por detrás de los hechos que me implican, sólo hasta que me llegan al cuello y me aprietan no me doy cuenta de que no puedo respirar. De que me ahogo, y a veces mis mejores sueños se ahogan conmigo. He muerto, y ellos conmigo.

El entuerto de la joven viuda.

Hace ya, bastantes años, escribí esta guión para un concurso radófónico que pretendía dedicar un espacio a los personajes del Quijote. Nunca lo mandé: con cariño para ustedes:
Narrador:Galopaban campo a través, Don Quijote y Sancho Panza, carta en mano el caballero. Acudían a toda priesa a enderezar el entuerto de una joven y fermosa viuda de alta alcurnia, llamada: Martina Fernandez del Valle.
Llegados al castillo de tan alta señora, que bien hubiera podido pasar por reina, ésta, entre llantos y sollozos les contó:
Por desgracia, valeroso caballero, ha dos años quedé viuda, más desde entonces.Oh!, se me aparece el espectro de mi difunto esposo, de manera tan real, que desde su falta, he dado a luz, dos veces, cual cosa, no logramos en vida de él.
Ahora, Martina, sin sollozos, pero suplicante:Aunque valeroso caballero, el hecho que me impulsa a pedir su don, es la descomunal mala fama, que sin hacer más que cumplir con mis deberes de esposa, voy alcanzando:Me derriban los comentarios de las esposas del lugar!Me intimidan las miradas deseosas de sus maridos, y eso.
Vuelven los sollozos de Martina: sin tener yo más culpa que la de cumplir con mis deberes matrimoniales, y no pudiéndolos reprimir, por imaginarios qu estos sean. Y vuestra merced,oh!, valeroso caballero!, también ha de saber, ya que se arriesgará por salvar mi buen nombre, que en tanta soledad como hay en mi alcoba, desde mi fatídica desgracia, le recibo con los brazos abiertos y anhelo.Oh!, me es tan grato recibirle!.Más no!.No puedo seguir así. Ayúdeme, caballero de la Triste Figura, dando total reposo, a mi vigoroso, malogrado, difunto, espectro y amado esposo.
Sancho Panza:Bien haríamos en hacer reposar para siempre al fantasma, si mi señor tuviera algún poder sobre ellos.
Don Quijote:Que poco sabes, Sancho, y que sandío eres,bien se yo, que en un caso como tal, , ha de protegernosmi sabio amigo y mago.
Quedaremos escondidos y quietos esta misma noche en la alcoba de tan alta señora, a la espera de tan vigoroso espectro marital,-subiendo el tono de voz amenazante-, y yo mesmo, le pediré en persona que descanse para siempre, o, habrá de vérselas conmigo!.
Narrador:En la ténue madrugada, yacía plácidamente la joven viuda, cuando Don Quijote y Sancho panza, escondidos tras las cortinas, oyeron unos pasos en dirección al lecho de tan alta dama. -Clok!Clok!. Asomó la cabeza Don Quijote para contemplar con sus incrédulos ojos, aun espectro barbudo, que más parecía un hombre de carne y hueso, colocándose una máscara blanca, casi al tiempo que se sentaba sobre el lecho de tan alta dama, y mientras la acariciaba, le decía con voz de ultratumba:
Espectro: No te desveles joven esposa mía.Voy a amarte como nunca lo hice en vida.
Narrador:Salieron de su escondite Don Quijote y sancho panza.-No con poco estruendo, tropezando, con muebles, jarrones, espejos,pam!crusch!crcs!catacrac!- . Arremetieron el valeroso caballero y Sancho Panza contra el espectro a puñadas. Mientras, la joven viuda, no fingía su desmayo, al descubrir, al barbudo posadero del lugar.
Más que afligidas, siguieron las estériles noches de Martina Fernández del Valle, hasta su prematura vejez, una vez enderezado el entuerto.

Anoche te ví, mi mare

La noche pasada , el viento me llevó a Granada, la tierra en la que nació mi madre. Entré vestida con ropas vaporosas en el palacio de La Alhambra, estuve paseando por el patio de los Leones, con mi vestido largo, blanco , de gasa, que se enredaba por las columnas mientras jugaba. Anoche viajé en el tiempo. También estaba ella , mi mare. Cabello suelto, azabache, ojos de castaña,ay mi mare! Piel blanca como la nieve, inmaculada de pasear por las sombras de la Alhambra. Azucena García, prima de Federico, sultana de mis amores. La noche pasada te ví paseando por Granada.

Una noche de marzo y viento helado

Sopla un viento esta noche de marzo, que momentos hace tiritar al mundo, momentos lo desprende del suelo. Momentos me lleva con el a un lugar lejano del que no quiero regresar jamás. Que me lleve el viento helado mientras lo siento en mi fresco rostro y en mis duros pezones. Que me lleve a un lugar lejano y nuevo.Que me lleve el viento volando por los aires, acariciando mi cabello.

Ma solitude

En una de mis novelas , para ser exactos, en la tercera. Ya que todavía he escrito poco dada mi juventud, ejem, ejem...su protagonista, Alfons, dice que la soledad es un plato que se come sin acompañamiento. Que descubrimiento, ¿verdad?,es que Alfons es un tipo normal, también dice que algunas veces, es tan bella su soledad que le gustaría compartirla con alguien.
Que iluso nuestro joven Alfons, este si que tiene la vida jodida, casi tanto como yo.
Y ustedes, ¿que hacen de su soledad más absoluta?. Llaman a su mejor amigo, que en aquel momento no tiene cobertura, ¿se emborrachan?. No se, ¿se drogan ustedes?, ¿se autocomplacen sexualmente?, esta, ¿eh?,es una opción que no está mal, eso siempre pone la sangre en circulación.
Bueno, la soledad.

Que humano es ser vulgar con elegancia, y sin elegancia también.

Este blog con título tan sofisticado, lo creé,a pesar de mis reticencias a este tipo de comunicación solitaria y absurda, pues, para ofrecer a quien quiera leerlas mis novelas no a cachitos,a moléculas, y también aquellos pensamientos ocultos que el día conlleven.

un cachito de mi primera novela

"Diez años después de su muerte,

Fleur,le volvió a sentir tan cerca que la estremeció, le llenó el vacío con su aroma, ella pudo verle en la oscuridad, tocarle, acariciar su rostro y amarle, amarle en su ausencia, sentir su ...."

Lo más íntimo de Fleur, es una historia que no es lo que en un principio parece. Lo que si, es que no te dejará indiferente, sino, háztelo mirar. Puede ser que hayas perdido sensibilidad.